Sente

Sente que tenho a boca cerrada

 os lábios pregados num jeito de atado

 sustendo a verdade à muito encontrada

 escondendo o tesouro de todos guardado

Sente que tenho nas mãos teu olhar

 que me inquieta, entontece, me deixa perdida

 o lago mais doce em que eu fui mergulhar

 e encontrar os milagres de uma era esquecida

Sente que tenho no meu corpo a tremura

 de vencer a lei que teimam desenhar

 a matéria não é feita de carne nem cura

 o meu sangue evapora em cada beijar

Sente o que eu sou e por mais não te minto

 que a loucura levou-me para céus de cetim

 e todas as dores e cores com que pinto

 são a tela mais bela de ti e de mim

 Sente que o tempo deixou de existir

 que a magia afinal não é só ilusão

 e que toda a minh'alma e mais meu sentir

 não cabem jamais na palavra paixão...

Sente... (poema publicado em Livro - Arquivo na Bliblioteca da Casa de Fernando Pessoa)

Ecos mudos

Não sopra o canto do teu canto em que cantavas
essa história que contaste noutro dia
num daqueles em que o tempo não sorria
mas que em meu peito era luz e lá brilhavas

E eu dizia num múrmurio assobiado
que era amor o tesouro que guardava
e não restava gesto ou acto em que provava
que tu em mim eras mui mais que um triste fado

Mas a estrela, alva guia que me embala
não sorria ao caminho esperançado
nem à mão que pedia um tal momento

Fechou-se a lua, qual vestido numa mala
Trancou-se assim o sentir a cadeado
e nestas linhas sobram laivos de lamento...

Antes

Antes tinha jeito para escrever. Antes de ti. Tinha sempre aquele vazio incómodo que transformava optimista em sonho ou flagelo vivido e então depositva tudo com fervura na página branca. Sabia que assim tinha companhia, que ah, que bem que escreve, que hum, que bem que versa.
Todas as fases de vida em que amo, deixo de ter veia para a escrita. Ou veia, ou vaso, ou tempo, ou queda, ou algo que não sei explicar.
Dizes-me agora, escreve sobre a vida que tens...e eu penso...eu não sei escrever sobre a realidade porque a minha palavra é moda de fantasia, ou a não ser, é fruta proibida e apetecida da vontade de um 'tu' que não exisitia ainda.
Por isso, deixa-me silenciar as angústias da vida antes com beijos que com versos...já fiquei para poeira doutra forma, deixa-me agora ser éter contigo...

Olhar

Guardei já todas as letras
as tontas das palavras foscas
todas me parecem toscas
perante o pardo do tempo
de nada me adiantaram
as letras que com o tempo voaram
translúcidos teoremas
nem esses mesmo
os poemas
tudo o que tenho dito
registado foi e fechei
encerrei assim expediente
obediente que sou
ao sonho que em mim guardei
acordei
fiz em mim concordância
que nem toda ou qualquer distância
fariam do esquecer meu tormento
lamento
nem isso
por isso
o que resta por dizer
não o mancho mais decerto
aqui ou noutro lugar
as letras que te resguardo
só em mim as vou guardar
e a menos que visites
a alma outroura pintada
resisto segura e quieta
como uma pálpebra aberta
o meu amor está no olhar....

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A melodia da água no crepitar da lareira

Escorria assim, pinguejando como um relógio isolado sem tempo ou de tempo etéreo na perseverança dos sentidos...os olhos baços seguravam a imagem da cinza a envolver os toscos modelos de madeira que se consumiam na ardência do desejo...

'É inútil', pensava, enquanto beberricava o chá amarelecido das camomilas tranquilas do fim de tarde de inverno, naquela sala aconchegada com presença ímpar, mas sentindo-se toda ela um só pensamento.

'Não posso mais continuar a fingir que não sinto', concluia acalentada pelo lume que lhe braseava as pernas...'mas afinal o que fazemos quando não podemos fazer mais nada?'...

E a água continuava como orquestra de fundo lembrando a presença do elemento de passagem eterno, a metamorfose contínua do viver...serenava...às vezes é bom saber que tudo se alivia...

'Até quando, até quando vou conseguir segurar a presença do teu aroma e evitar que o teu beijo seja o veneno tatuado no meu sangue? Até quando vou suster esta vontade de te ter pousado em mim como uma brisa sussurrada mas que me abala as estruturas como um tornado devastando tudo dentro do meu corpo, da minha alma e do meu pensamento? Até quando vou deixar que a descrença não me vença, e que o ciúme não me domine e que as balas de prata fiquem guardadas ao invés de serem engatilhadas subtilmente em algumas das palavras que te atiro? Até quando vou resisitr à tua permanente ausência, aos intervalos a que me instigo, vil resistência que até casta e fiel me torno'...farejo o amor em cada poro e resvalo por mim abandonando-me à prostração dos devaneios e olho pela janela...

À minha frente uma janela...através dela suspeitos aromas de eucalipto que adensam o entardecer na estalagem de romances...ali me rendo ao enternecimento e entorpecimento do meu interno dilema...

A meu lado, o crepitar da lareira que me zumbe que a paixão é um fogo que respiro...ao meu redor, a melodia da água que me assegura que o sentir não passa de uma corrente de rio e que como todos os rios, também este partirá para sempre, ao encontro do mar do nunca....

(Re)vivênicias

Revia todas as manhãs, tardes, noites, horas do nada, do tempo morto, vazio, as lições que as outras vidas ou histórias de fantasia lhe conferem, a juntar à sua...
Repetia o gesto, a palavra soberana, a fórmula certa, a chave, aquilo que julga entender e que intuitivamente entende a cada primeiro olhar cruzado...
Olha-se ao espelho, conta rugas, linhas em que se desdenha e que de pronto se corrige...foi vida...
Desde cedo tivera essa tendência, que alguns ajuizariam de narcísica de se olhar ao espelho...não para o corpo que assumiu já tantas formas, mas para o rosto especialmente...para a boca de lábio grosso, o nariz orgulhosamente empinado e enfim o manifesto reflexo da sua alma...os olhos avelã, de pestana parca e brilho dependente do estado do sentir...queria manifestamente, desde a primeira vez que tomou consciência desse gesto, decorar a sua cara em cada idade...ao ver-se hoje a entrar na barra da idade mais que madura, teórica, ainda se vê adolescente, apaixonada, noiva, casada, grávida, amante extasiada, desgostosa, só...como é possível desenlear filmes atrás de filmes em projecções de memórias ao olhar um rosto ao espelho...
Perde a conta do tempo, basta pouco para ser tanto e diz a si mesma, na voz inequívoca de Deus dentro, palavra de coração que a eterna questão que se coloca não tem fim...
Por teres nascido com asas, seria evidente que te enamorarias eternamente por pássaros...
Gostas de gaiolas? Não...pois não...nem nas douradas te manténs...
Então porque teimas em agrilhoar o sentir ao evidente equívoco de possuir?...
Se tu não és, nem nunca serás de ninguém para sempre, se já te levantaste após lamberes o corpo e a alma em feridas lancinantes, se constatas que tudo volta a acontecer, afinal o que julgas ter perdido quando te questionas olhos nos olhos contigo mesma?
O amor és tu...convence-te...

Fall(in) Love

Chegou o Outono…

Com ele carregaram-se as nuvens, soprou o hálito de Inverno e derramaram-se chuvas de lágrimas para lavar o chão da poeira do Verão.

Tenho sempre saudades breves das Estações que entram e o Outono é uma aguarela viva na minha história.

Neste dia cinzento lembro-me de ti…lembro-me muitas vezes de ti mesmo tendo saído de perto há breves minutos.

Nem sempre nos despedimos de forma calorosa nem de noites de afago. Por vezes há espinhos, amuos e inusitadas exigências, incontestáveis expectativas quebradas.

Ainda não aprendi a amar-te sem te cobrar a perfeição mesmo sabendo que a perfeição não existe.

Chove agora, chove bastante…tinha saudades do tamborilar da bátega de água e do cheiro da terra encharcada que apanhada de surpresa ainda sossegada do cantar do estio ,se derrama atolada da enchente que o céu dá.

Tenho uma absoluta avidez pela tua pele, pelo teu corpo junto do meu, o toque que me conforta e seduz passados os dias, os meses, os anos. Na mais das vezes não sei existir sem ti, sem a certeza de que existes em mim, no ar que me rodeia, no som que escuto, na memória que beijo ou choro.

Não sou sempre feliz, sim, não…há alguém que seja? Li demasiados romances para acreditar, e criei o mundo em que era possível a limpidez do sentir sempre sorriso. A vida encarregou-se de me dar outro caminho de ver e entender e não a queria ter vivido doutra forma.

Também eu cheguei ao Outono da minha vida. Tenho um fruto maduro e suculento e raízes em terra firme . Não perdi ainda a asa do sonho e continuo a achar que vou viver para sempre e que ainda falta tanto. Ingenuidade…

Na trama, na teia, na tela, na vida, não imagino não estares…ou melhor minto, imagino e não gosto do que vejo e mais ainda não quero. Não és o molde da minha fantasia mas ensinas-me e provas-me a cada dia que o Amor é barro vermelho e que na roda de oleiro do tempo, só a duas mãos se cria a forma.

Não sei explicar este sentir e talvez por isso tenha deixado de o tentar escrever.

Outras vezes, esta vez, caíram-me as palavras da mente do coração directas ao papel e só tive de ter cuidado para que não atropelassem na ânsia de serem impressas.

Quero-te junto a mim sem prazos definidos, sem a tortura da espera, sem a ilusão da quimera.

Amo-te, em todas as estações…

Assim de repente #4

Tenho uma estranha dependência da independência do pensamento alheio. Sendo que o inverso também é verdade.
Por exemplo: Não gosto de usar saltos altos. Acho uma chatice, fazem-me dores e bolhas na planta dos pés. Gosto mesmo é de 'chinelar' e de ténis confortáveis.
Depois vejo as imagens e declarações de mulheres de salto alto e o meu pensamento varia entre "gostava de ser assim/nunca serei este tipo de mulher/não sei como aguentam, eu já tinha torcido os tornozelos".
Corolário: Duvidar da minha essência feminina associada ao uso de saltos altos é um perfeito disparate! Mas que penso nisso, penso.
Provavemente porque não tenho nada mais importante para pensar (note to self - arranjar coisas importantes para pensar!)
Depois leio posts em alguns blogs que se 'atrevem' a adivinhar no que as mulheres pensam, e eu penso, bah, nunca cá chegarão. Depois penso, sim, mentes confusas. E depois ainda penso: quero lá saber o que pensam.
And so on, and so on.

Assim de repente #3

olho para mim no passado com a estranheza do desconhecido e a familiaridade do reconhecimento.
se estamos sempre a mudar como saberemos quem somos?

...

o nosso mês :)

Assim de repente #2

Dicotomias ou talvez não:

Quem me dera ganhar o Euromilhões. Só tenho pena de não se poder comprar tempo...
Estou farta de fazer dieta e ver poucos resultados. As saudades que tenho de um folhado de Chaves...
Vou dedicar um dia só a mim própria. E resistir à tentação de me sentir culpada...
Fazes coisas que me dão raiva. Não imagino a minha vida sem ti...
Vou escrever um post todos dias. Se for uma coisa mesmo parva se calhar não escrevo...
Não sei o que faço para o jantar. Lá está, o Euromilhões é que era...
Tenho mais cabelos brancos do que pensava. E incomoda-me menos do que supunha...

...to be continued

Assim de repente #1

...Sei lá...o hoje é o prenúncio de todos os fins e princípios que se imaginam...

...

A falta de inspiração para escrever aqui tem sido tema sobre o qual tenho reflectido. Existe uma razão óbvia que me assenta como quase única - não há 'amor' como o primeiro. Neste caso o primeiro blog. Este é uma 2ª tentativa, mas falta-lhe aqui a inconsciência e tontura da paixão, do vómito aberto de emoção, da escrita desenfreada do poema, da inconsequência da exposição da memória dos afectos.
O primeiro era um voar livre de efeitos duvidosos, em que a inocência e leviandade lhe baptizou o fim anunciado. Quem diz o que quer...
Escrevi numa contra-capa que 'quem me matar as palavras está a despir-me de sonhos'.
Li recentemente num blog que me entretém, uma alusão à dor enquando motor de busca e bandeira de ser. Assumo parte dessa verdade. Quando sou infeliz escrevo mais. Infeliz, leia-se de coração vazio. É verdade. Sou mesmo assim.
Ora para quem gosta de escrever isto reveste-se de estranheza. Não quero ser 'infeliz' assim como se de condimento essencial se tratasse para produzir umas linhas. Quero aprender a felicidade nas palavras da ausência dos vazios. Não sei se sou mais egocêntrica quando estou ôca e por isso mais inspirada. O que sei é que este caminho não é fácil. É quase como se tivesse uma mordaça nos dedos e nos solfejos que lanço assim, directos, sem grande elaboração mental. Mental...se calhar é isto mesmo. Escrever com a cabeça não é o mesmo que escrever com o coração. Obrigado cabeça, porque me teres feito sentir esta verdade.

Não há nada como #2

Esperar ansiosa por ler-te como de costume com os olhos piscando, devorando palavras, desejando secretamente encontrar o cemitério dos livros esquecidos e perder-me por lá...

Decididamente...

...ainda não me decidi. Não sei se me evervam mais os blogs que se inspiram em futilidades e acham  que são famosos (e são, o pior é que são) ou se aqueles que querem ser famosos porque se inspiram em falar mal dos blogs de futilidades.
Assisto todos os dias, porque ando numa pesquisa assídua, a um quase deboche, há sempre alguém que tem que dizer mal do que alguém escreveu (mesmo sendo de facto chachada atrás de chacahda).
Mas que falta de inspiração, que prova patética de escrita.
Ou será que eu ando a ver mal o filme?
Sim, há gente muito fútil e convencida, que as/os há.
Mas falar mal e cultivar anuência à má língua alivia?
Estou para aqui a pensar que se merecem, por inteiro!
Na realidade não é fácil manter um blog que se espera lido sem apelar a todos os sentimentos. E convenhamos que esta raça humana é do mais fútil e mesquinha possível.
Ora vamos lá tentar ser criativos malta, toca a desafiar as pessoas a evoluir, a ter melhores ideais e corações hum?
E isso sim, não será para todos...
Então que tal...não? pois, já calculava.
Ide-vos catar sim?

Assim ou assado

Tenho olhado para este espaço e pensado que tenho que escrever alguma coisa.
O problema é que eu nunca sei muito bem escrever 'qualquer coisa'. Força do hábito.
Hesito...

Não há nada como #1

...achar que estava tudo baço e de repente tornar-se brilhante :)

As Rotinas e os Dilemas

Passamos a vida a queixar-nos das rotinas . Maldizemos o despertador da manhã, o trânsito para o trabalho, a conversa fiada do chefe, a ironia dos colegas, a falta de sorrisos da senhora do café, a ausência de cortesia ou o excesso da mesma. A verdade é que se não fosse a rotina certamente que a nossa vida era uma autêntica parafernália de desordens a todos os níveis e poucas cabeças e corações se aguentariam sem a linha orientadora da rotina que por mais chata que pareça, confere coragem para enfrenter a incontornável passagem do tempo.
Contudo, porque a cadência tamém entontece e inovar é uma forma de equilíbrio, chegamos aos dilemas.
Não basta sabermos o que nos cansa, é necessário escolher outra via. Há escolhas simples, como mudar nem que seja em 200 metros o caminho que fazemos entre tarefas do dia.
Há escolha dificeis, sobretudo quando se trata de escolher entre o que se tem e o que se imagina.
A lucidez devia ser sempre uma aliada e não uma miragem.
Talez o segredo para alguma paz de espírito seja saber viver com esta dicotomia...Talvez.

A blogosfera

A blogosfera é um espaço que me fascina e enerva proporcionalmente. Gosto de escrever, sempre gostei e já tive uma outra personagem neste mundo, que de tal forma exposta e pouco estruturada foi violada abruptamente e calaram-na em definitivo. Salvaram-se as palavras passadas a papel, mas isso agora não vem ao caso.
Regresso agora como participante, enquanto nos últimos tempos tenho sido apenas espectadora e feito incursões por diversos estilos de blogs. Agora até já há bloggers profissionais, imagine-se, profissão gira diga-se, estar o dia inteiro a blogar ou seja a pregar aos peixes. Socialmente parece-me que continuamos com uma grande necessidade de que nos digam o que fazer, o que comer, o que vestir, que medidas ter...andamos cada vez mais (assumidadmente) perdidos.
No universo de 'escritores' e 'postadores' tenho encontrado fantásticos exemplos de coerência, bom portugês e bom gosto. O contrário também é verdade. Há muita gente fútil, mesquinha, invejosa que 'bloga' sobre isso descaradamente, abertamente...Enfim, nada é perfeito.
E como já não tenho ilusões que sou assim tão diferente da maioria e porque gosto de pertencer de alguma forma, assumo-me ovelha, mas de lã cor de rosa que é para tentar variar.

...

Eis a reinvenção do verbo. aqui é o meu espaço, o meu alter-ego (in)definido onde a cor do dia depende do meu estado de espírito. serás convidado. serás excluído. respeita o meu silêncio e a minha palavra. sem ti eu não existiria da mesma forma porque afinal a vida é um conjunto de linhas cruzadas.